Deux copines, la cinquantaine grisonnante, se pointent à mon comptoir.
D'abord, elles râlent parce qu'il faut présenter un justificatif quand on veut un tarif (bon, des fois non. Si on est jeune et sympa, on a le tarif étudiant. D'office. Si. J'aime bien les djeuns qui veulent se cultiver moi...). Mais des fois, il en faut un, de justificatif. Surtout si on arrive en râlant que le musée c'est mal indiqué, et puis qu'on peut pas se garer, et puis que la dernier fois c'était à moitié fermé.
Ensuite, elles râlent rapport au bruit. Le musée, c'est en silence, en rang par deux les momacs, sinon, c'est deux mandales et 15 paters. On rigole pas avec l'éducation sivouplé. D'ailleurs de leur temps, fallait pas la ramener.
Enfin, elle râlent parce que de toute façon, des momacs dans un musée le mercredi, ça devrait être interdit. C'est bruyant, c'est nombreux, et z'ont qu'à venir le WE.
Hum.
Heureusement qu'elles sont pas venues hier, jour de grêve des fonctionnaires...
C'est ma première bougie de blogueuse.
Et je suis bien contente de m'être lancée.
D'abord pour moi. Pour l'exercice quotidien (si, si, souvenez-vous au début...) que représente la rédaction d'un post. Ensuite, pour la rage, la colère ou la joie que j'ai pu y mettre les jours où j'avais pas envie de partager tout ça avec les gens qui me connaissent dans la vraie vie.
Et puis aussi pour les rencontres : Bellzouzou (qui m'a contaminée), Névrosia (que je suis sure que je verrai en vrai un jour prochain!), David Wiz (que si on avait eu le même âge - si, si, t'es plus vieux!- dans la même ville, on aurait été maintes fois côte à côte aux concerts) la Nonne ou encore Eddie, Myriam (qui DOIT se lancer) et puis aussi Ma'cha, Cahuette, Tirui, Luna Pat, Moukmouk, Saperli et Tili (à qui je pense si souvent sans forcément avoir les mots pour l'écrire), et puis tous les autres, les occasionnels, les nouveaux, ceux que j'oublie, ceux que je lis...
Et enfin, pour ceux de la vraie vie, qui ont eu le privilège d'avoir accès à ce jardin secret, pour l'avoir préservé tout en l'agrémentant de commentaires.
Bref, c'est mon discours du festival de Cannes quoi!
Pour cette nouvelle année de blogeuse à venir (bah oui, c'est comme les congés, les années de blogeuse, c'est de mai à mai. C'est con. Personne ne sait pourquoi, mais c'est comme ça...), je vais essayer de poster moins, mais de poster mieux (comment ça c'est une pôve excuse pour minimiser la queue de vache qui pousse au creux de ma paume? Qui c'est qu'à dit que depuis que j'étais fonctionnaire, je foutais plus rien, hum? ) Va falloir me parler meilleur, sinon, sinon, sinon...
Sinon quoi au fait?
Sinon rien.
Bien sûr, quand on visite un musée, on peut bêtement lire ce qui est inscrit sur le cartel. C'est classique, rapide et on est sur de ne pas se tromper.
On peut aussi, quand on veut faire le malin, se coller un audio-guide sur les oreilles, histoire de joindre l'utile à l'agréable, à savoir être le roi du trivial poursuite tout en mettant les commentaires de bobonne sur off, le temps d'une visite.
Et puis sinon, on peut aussi tout simplement suivre une famille en douce. Ainsi, dans mon Musée, il y a, paraît - il, des "Singes Panzés". Et puis aussi d'autres espèces de singes. D'ailleurs, on y apprend que la mâle dominant d'un groupe s'appelle un "Dora Argentée".
Heureusement que les parents sont là pour rectifier le tir : les dauphins sont de gros poissons et les lézards des serpents qui n'ont pas de pattes...
Si c'est pas de la poésie ça!
2 ans et demi!
ça fait 2 ans et demi que je n'ai pas fait de grasse matinée.
De vraie grasse matinée (pas celles où le hanneton tourne et vire depuis 1 heure dans son lit, puis se met à chanter pour qu'on la lève, alors qu'il est seulement 9h30).
Nan...
Une vraie que je vous dis. Comme quand j'étais nullipare.
Et bah voilà. Le mal est réparé : ce matin, j'ai ouvert un oeil à 11h30.
N'empêche, ça fait 1 mois que je dors sans hanneton ni surfeur, bah il m'a quand même fallu un bon mois pour faire sereinement une grosse grasse mat'.
La pluie, c'est chiant.
D'abord, ça mouille. Et puis, on voit rien à travers les fenêtres du bus.
Du coup, la pluie ça file le mal de mer.
Avant, je me disais que y'avait que chez moi que la pluie c'était chiant, rapport à la bouillasse que je ramenais sous mes chaussures.
Bah en fait, non.
Maintenant, je me rends bien compte que la pluie c'est chiant partout.
C'est vrai quoi? Pas moyen de trouver un bar qui fait du bon vieux jambon-beurre des familles!!!
Ah ça, y'en a de la tartine de chèvre chaud, de la ribambelles de crevettes façon sucré-salé, de la chiffonnade de saumon... Mais de l'américain mayo, queud!!!
Tout se perd moi je vous dis...
Et qui c'est que se grignote son pôve quart de baguette sous la flotte en faisant les vitrines de maillots de bain (qui faut que je maigrisse ET que je gagne au loto pour m'acheter 20cm² de tissu pour y mettre sur mes fesses cet été, hein?)
Y'a pas de justice.
