Preuve à l'appui...

Tous les matins, dès potron-minet, des administrés font le pied de grue pour entrer à la mairie devant les portes fermées, que je vous jure ma bonne dame, y sont vraiment pas pressés de commencer à travailler ces gens-là, que s'en est honteux que c'est nous qu'on les paye à rien faire avec notre argent. Et là, quand j'arrive avec Ze code de la porte, attention, hein, pas de faux départ sivouplé, tous ensemble, à la une, à la deuz, à la troiz, on ouvre la porte et c'est parti mon kiki vers les services.

Du coup, les gens arrivent avant moi à la borne d'accueil. Du coup, faut qui z'attendent encore que je passe derrière mon guichet.

Ce matin, un fois la première poule passée, j'aperçois derrière la meute un traînard. C'est un papy qui s'est fait éjecter en queue de peloton. Mais faut dire qu'il se meut péniblement, l'ancêtre. Enfin, comme tout arrive, il finit par atteindre à mon guichet. C'est qu'il est plus de la première rosée, hein. Même que si ça s'trouve, il a échappé aux tranchées, puis aux nazis, puis (le plus méritoire à mon avis) aux courbettes du nabot à talonnettes. Bon, j'exagère un peu c'est vrai. Peut-être pas la grande guerre. Mais pas loin.

Et c'est pourtant avec l'oeil malicieux, et après m'avoir des plus poliment saluée (ah ça ma bonne dame, ça vous remet les bonnes manières à leur place, moi je vous le dis!), qu'il me demande :

"Pourriez-vous, s'il vous plaît Mademoiselle, me délivrer un certificat de vie?"

J'ai souri. J'ai pas rigolé. Mais j'ai fait un bel effort quand même...